Tiggol-Läuse

Er saß an seinem Fenster und beobachtete die stille Straße. Er könnte jederzeit kommen. Er beobachtete sie jeden Tag; zweimal täglich, einmal morgens und wieder nachmittags. Er wusste nicht, woher er kam oder wohin er jeden Tag ging. Er sah sie nicht an, er ging einfach. Er saß am Fenster und schrieb seine Geschichten und schickte sie an seinen Verleger. Sein Verleger schickte ihm Schecks, und er saß in seinem Zimmer, schrieb Geschichten und sah ihr nach. Er merkte nicht, dass die Tage vergangen waren. Meistens wusste er nicht, welcher Tag heute war oder es war ihm sogar egal. Er ging nur aus, um Lebensmittel einzukaufen oder gelegentlich seine Schecks zur Bank zu bringen. Als sie bei der Post ankamen, warf er sie in eine Schublade und wandte sich wieder seinen Schriften zu.
Er stand jeden Tag auf, frühstückte und trank eine Tasse Kaffee. Er zog sich für die Arbeit an und ging aus der Tür seiner Wohnung. Früher ging er jeden Tag zu Fuß zur Arbeit. Es war nicht weit und er hatte kein Auto. Jeden Tag ging er durch die gleichen Straßen, passierte die gleichen kaputten Bürgersteige und sah die gleichen zerstörten Gebäude. Er ging zu seiner Arbeit, saß in seinem Zimmer und erledigte seine geistlosen Aufgaben. Er konnte die meisten seiner Arbeiten im Schlaf erledigen, ohne nachzudenken. Mit seinen Kollegen hatte er nicht viel Kontakt. Sie sagten guten Morgen. oder ?Guten Abend? ihn. Er hörte, wie sie untereinander über ihr eigenes Leben sprachen, aber sie fragten nie nach seinem. Sie diskutierten, wo sie zu Mittag essen sollten, aber sie luden ihn nie ein, sich ihnen anzuschließen. Seine Tage waren die gleichen, und er ging auf den gleichen Straßen nach Hause, auf den gleichen rissigen und kaputten Bürgersteigen. Er fuhr durch dieselben zerstörten Gebäude, um zu seiner Wohnung zu gelangen. Er nannte es nie Zuhause, nur seine Wohnung.
Er sah sie auf und ab gehen. Er blieb immer stehen, um sie zu beobachten. Er war der einzige Hinweis darauf, dass die Zeit vergangen war, und er erfand oft Geschichten darüber, wie sein Leben gewesen sein könnte. Sie dachte an Dinge, von denen sie sich vorstellte, dass sie sie tun würde, oder an Orte, an denen sie leben könnte. Vielleicht hatte er eine Familie, eine Freundin oder Kinder. Nachdem sie gegangen war, schrieb sie wieder ihre Geschichten, und wenn sie einen Scheck bekam, legte sie ihn zu den anderen in eine Schublade.
Er wusste, dass sie aus dem Fenster schauen würde, wenn er an ihr vorbeiging. Er war immer da. Er sah sie nicht an, aber er wusste, dass er da war. Er fragte sich, ob es ein Patient war, der sich nicht bewegen konnte. Beobachtete er nur die Nachbarschaft oder nur ihn? Er hatte ihr Gesicht gesehen und es war ein schönes Gesicht. Sie dachte, er könnte interessant sein, aber sie schaute nicht auf und ging von der Arbeit zu ihrer Wohnung, von ihrer Wohnung zu ihrer Arbeit.
Er sah zu, wie sie weiterging, und dachte über ihr Leben nach. Es hat sich selbst reflektiert. Die erste Frau, die nahm, was ihm gehörte, und es vor ihm bewahrte. Er hat ihn verschuldet, während er seinem Land diente. Als er zurückkam, nahm er einen undankbaren Job an, um das Geld zu verdienen, das er ohne sein Wissen seiner wertlosen Familie gab. Er lehnte den Respekt und die Loyalität ab, die mit einer Ehe einhergehen sollten. Also setzte er seinen Weg fort. Später zeigte ihm seine zweite Frau, der er sein Leben widmete, dass er bei seinen Zielen immer an zweiter Stelle stand. Er erlaubte sich zu glauben, dass er nie recht hatte und dass seine Entscheidungen nie respektiert wurden. Sie kastrierte ihn und zeigte ihm, dass er weniger Wert war als die zurückgegebene Flasche. Er wurde ein Nicht-Mensch und fühlte, wie er verblasste. Also setzte er seinen Weg fort. Jetzt hat er die Stücke seiner Seele zu Papier gebracht und an seinen Verleger geschickt, für die Papierschnipsel, die er in die Schublade gelegt hat. Er wünschte, es gäbe nur eine Person, die sich um ihn kümmerte. Eine Person, der er vertrauen kann, wird sich auf ihn verlassen.
Er ging durch die Stadt und erinnerte sich an seine Vergangenheit, als wäre es eine grausame Strafe. Ihre Liebe hatte ihn gegen andere eingetauscht, die hübscher, reicher oder interessanter waren. Sie war es gewohnt, zu kochen, zu putzen oder zu arbeiten, während sie spielte. Es gibt keine Kinder, die eingreifen könnten. Es hatte ein paar Leute gegeben, die ihm Glück versprochen hatten, aber es war immer ihr Glück und es gab keins für ihn. Ihre Träume oder Wünsche waren nie wichtig, nie eine Priorität. Also driftete er in ein einsames Leben ab und wünschte sich, dass sich nur eine Person darum kümmern würde, ob er lebte oder nicht; jemand, der es nur für sich will. Nur einer würde ausreichen, um ihm einen Zweck zu geben, ihm das Gefühl zu geben, gewollt zu sein, damit er alles fühlt.
Er schickte den letzten Band zum Lesen an Leute, die er nie kannte. Er verließ seine Wohnung mit einem Stapel Umschläge, meist ungeöffnet, die zur Bank gebracht werden mussten. Sie kamen mit Rundschreiben und Passagierpost zum Briefkasten. An Geld hat er nie gedacht. Er hatte genug Geld für seine Miete und Nebenkosten; genug für dein Abendessen. Als der Stapel in der Schublade zu groß wurde, nahm er die ungeöffneten Schecks, um sie auf sein Konto einzuzahlen. Er schenkte Dingen, die über seine unmittelbaren Bedürfnisse hinausgingen, nie viel Aufmerksamkeit. Sein einfaches, zielloses Leben verging wie die Zeit. An diesem Tag wurde er von einem Angestellten der Bank angehalten und zog sich in sein Büro zurück. Er kam mit einem Stück Papier in der Hand und einem leeren Gesichtsausdruck heraus. Er stieg in den Bus, ging zu seinem Block und setzte sich auf die Bank gegenüber seiner Wohnung. Er schaute zum hundertsten Mal auf das Papier und zählte die Zahlen auf der Linie, die seinen aktuellen Kontostand anzeigte. 8? Die Nummer hatte 8 Ziffern. Wie ist es passiert? Wie konnte er nicht bemerkt haben, dass es 8 Ziffern auf der Zeile gibt, die den aktuellen Kontostand anzeigt? Er zählte noch einmal, während er dasaß und zum Fenster seiner Wohnung blickte, in der er jeden Tag lebte.
Er ging durch dieselben Straßen, als er von seinem undankbaren Job zurückkehrte. Er passierte dieselben kaputten Bürgersteige, vorbei an denselben heruntergekommenen Gebäuden, die er jeden Tag sah. Er sah zu seinem Fenster. Es war leer. Er war nicht da. Er stand tot da, erstarrt vor Verwirrung. Er war immer da. Es musste da sein Darauf hatte er zu seiner Zeit immer vertraut. Wo war er? Was ist passiert? Ihr Leben wurde auf den Kopf gestellt und sie rollte tränenüberströmt über ihr Gesicht. Er stand auf dem Bürgersteig, schaute aus dem Fenster und rief: Wo bist du? Warum bist du gegangen? Du kannst mich nicht verlassen; nicht wieder allein.
Sie stand von der Bank auf und starrte ihn an, während sie in verzweifelte Tränen ausbrach, als ihr Leben um sie herum zusammenzubrechen schien. Sie rannte in ihren eigenen Tränen über die Straße und legte ihre Hand auf seine Schulter.
?Ich bin hier. Ich war immer hier und werde es immer sein. Sie schlang ihre Arme um ihn, als sie sich zu ihm umdrehte. Er stellte sie ein, weil er endlich erkannte, dass sie das war, was er brauchte; Wer braucht.
Es war alles, was nötig war, um zwei Leben zu retten. Nur eine Person kümmerte sich darum.
Das Einzige, was wir alle brauchen.
Einziger